Algunas-palomas-cagan-en-la-misma-plaza-dos-veces

PARRAfernalia inútil

Si los dioses bajaron de olimpo
Los antipoetas salieron del infierno?
Si el poeta es un pequeño Dios
El antipoeta un pequeño demonio?
Sí, claro la poesía murió con Parra
Pero quizás otro Parra profane aquella tumba

Las palomas revolotearon ciegas contra la plaza pública

mas ya estaba mal abonada por algunas vacas sagradas

Despertar

Abrí los ojos
miré en que me convertía
y los cerré
prefiero seguir durmiendo

Y la paloma tuerta, la paloma ciega, la paloma gorda, la paloma blanca

la paloma coja, la paloma negra, la paloma flaca...

Re-encuentro

Caminaba por la urbe indolente

me encontré con-migo mismo

y después de una serie de insultos

me-eché de ese lugar

ya no era el mismo

Y el viejo echaba migas y las palomas lo devoraron

cría palomas y te sacaran los ojos...

Así era?

Rey Nihilista

El todo de la nada es sugerente

pero no es nada comparado con el todo

ya que todos nadamos hacia todo

y nadie sugiere todas las cosas

las cosas...

las cosas que nadie dijo a todos

frente a mi trono, el de un rey nihilista

sentado en su trono de nada

con ningún siervo pero con todas las nadas

nada en todo su castillo

Pero con un ejercito de poetas cesantes

todo reino necesita bufones

Algunas palomas cagan en la misma plaza dos veces

pero ninguna se preocupa de limpiar

Algunos rayos caen dos veces sobre el mismo lugar

y hasta el rayo es más limpio que las palomas.

Esta calle sola

Esta calle sola

prisionera de la infancia

sucia como una carajo

pero sola

en espera a un adoquin adorable

o a algún paloposte iluminador.

Esta calle sola

prisionera de esta urbe indolente

fría como mañana y cálida como noche

agrietada como vieja

transitada como puta.

Esta calle sola

recoge un plagio más

un poeta más

y una que otra paloma

Algunos poetas cagan como palomas

son ciegos como palomas

mendigan como palomas

escriben como palomas

sólo hay una gran diferencia

Los-poetas-no-pueden-volar.

Hasta nunca diosa de los bares

Aldy, la locura no es pecado

Hasta nunca diosa de los bares
tú que nunca fuiste más que la musa dionisiaca de una mente alcoholizada
y nada menos que el calendario de Báltica del año pasado.

Me despido para siempre querida
mi puta barata de tres tragos y conversa de fauno
me despido de los vasos vacíos y de las rumbas-selvas de 45 grados
me despido de mi trago comunacho
y por sobre todas las copas
de ti, mi diosa de los bares.

El anonimato y el alcohol en mi sangre
el vicio de los días vacíos sin litros ni granadas
esos días de humo blanco y vaticanos lejanos
esas copas con algún poetillo o algún cantante de esquina.

Te extrañaré, mi diosa de los bares
mi musa dionisiaca
mi calendario de Escudo
mi hembra de mentira
mi falsedad de litro y medio.

Pero no temas tanto querida
sé que no seré fiel a mi nueva norma
traicionaré el pacto de vez en cuando
y beberé hasta embriagarme de tus mares.

Mi musa dionisiaca
mi calendario de Cristal
mi bomba cuatro en la mañana.

Hasta nunca, mi diosa apócrifa
mi Perséfone violada
mi ambrosía con Coca-cola
mi talón de Aquiles líquido
mi apostata anunciada
mi condena a la soledad
mi café con malicia en el estadio.

Has sido compañera
mi diosa de los bares
mi mariposa traicionera
mi bolerito cebollero
y mi perla al cuajo vinagrero.

Hasta nunca mi diosa de los bares
mi musa dionisiaca
mi calendario de taller mecánico
mi anuncio de cerveza
mi dolor prematuro
mi hembra de litro y medio
mi sangre corroída
mi mente alcoholizada
mi diosa griega en apogeo
mi Deméter furiosa
mi parca venidera.

Nos vemos de noche
mi diosa de los bares
cuando bese tu cuerpo incendiado
mi musa dionisiaca
cuando este poeta se vuelva a quedar sin letras
mi diosa de los bares.

Mi hembra perfecta
irreal anhelo de un Olimpo codiciado
y volteado
tras la peor de las resacas.

Ropa

Vístete de punk
vístete de gótica
vístete de trasher
o de hiphopera

Vístete de niña
vístete de mujer
vístete de visual
o de chica andina

Vístete de señorita
vístete de puta
vístete de colores
o de blanco y negro

Ponte lo que quieras
total
la ropa es para quitársela.

Requiem Sicario

"La chica vestía de rojo "

(Frank Miller)

Se siente tan frágil e ingrávida en mis brazos
pero tan ruda a la vez, sus gestos, intrigante
mientras el sórdido viento levanta papeles sucios en el viejo callejón
se siente así
con la boca de hierro respirando en mi oído
se ve tan fuerte, tan bella
poderosa

El olor a pólvora, la lluvia, unos pasos
hasta el recóndito momento del abrazo
me hacen sentirla tan suave y tan asustada
tan triste y desesperada
y allí me veo
atado a su mullido pecho, sus cabellos erizados
la pequeña muerte
su pequeña muerte
-la definitiva-

El más dulce y tierno abrazo
del más mefistofélico y frenético deseo
esos quince minutos, de pasión, muerte y ternura

El gatillo en su sien, su último respiro
el sutil zumbido del silenciador acaba con todo
con la rudeza de sus ojos, la fragilidad de su cuerpo
Ella, la victima
Yo, el victimario

Ahora la vuelvo a sentir frágil, ingrávida
Su peso muerto es ligero en mis brazos
Y el viento en sus rizados cabellos me lacera
Hace trizas mi confianza pero hincha mi bolsillo
el lunes por la mañana

cuando cobre lo que me corresponde

Sigue siendo tan fuerte, tan bella
Poderosa.

Baby talk (o abuso de retórica)

"Bienaventurados los poetas

porque morirán

cesantes y soberbios"

(Mt 27, 34-13)

Shakespeare se fugó con Julieta
y nadie dijo nada
Otelo tuvo un affaire con Ofelia
y nadie dijo nada
Romeo resulto ser homosexual
la vergüenza para los Montesco

Sancho se revolcó con Maritornes
y nadie dijo nada
Cervantes se peleó con Unamuno
y nadie dijo nada
Aldonza y Dulcinea acabaron ser lesbianas
todo esto
mientras Storni me reclamaba por difamación

Los pablos se alejaban de los pedros
y nadie dijo nada
Jerusalén no estaba tan lejos después de todo
pero aun así seguíamos lejos
nadie dijo nada
¿Cobardía?

Borges me mareaba
y nadie dijo nada
la palomita blanca no era tan blanca después de todo
y nadie dijo nada
Aramis no resulto tan pulcro tampoco
y nadie dijo nada
la cantante calva peinaba a Ionesco
y nadie dijo nada

¿Abuso de retorica don Mario?
no soy más que eso
¿Alguien dijo algo?

Hamlet se hacia el loco
y nadie dijo nada
el pequeño dios estaba de moda en ese entonces
todos quisieron decir algo
pero la pornografía ya nos aburría

Don nietzche le explicaba algo a una vaca
y la vaca le respondía nada
era lo correcto
nadie mas dijo nada
ahora hablaban

Mis poetisos mal desvirgados reclamaban
y mis putas tristes reían de tristeza
pero nadie dijo nada

Dante se equivocaba de cielo
y nadie dijo nada
Beatriz se despertaba en mi cama
borracha
desgreñada
y nadie dijo nada
tres poetisas me odiaran por machista
y nadie dijo nada
mientras en la tele
nadie gana las elecciones

Si nadie dijo nada
Niezche estaba ganando
si nadie dijo nada
la poesía realmente murió con Parra

Era una guerra perdida
de eso estoy seguro

Divina-parodia

Soy un ángel bajado del Olimpo

un ángel pequeño,

hijo de un pequeño Dios

con pequeños poderes

y pequeñas intenciones

Porque vivimos en el pequeño cielo

donde habitan los pequeños dioses huidobrianos

hinchados de soberbia

pero desgraciadamente magníficos

así como la pústula mas dolorosa

pero estéticamente más correcta

ni tan posmoderna

ni tan a la moda

Soy un pequeño grande entre pequeños

y a la vez el más humilde y ególatra a la vez

soy la contradicción misma del pequeño cielo

pequeña parodia del todo que es ninguno

Porque a la vez soy un pequeño diablito

sumergido en la pequeña sopa ardiente

pagando la cómica hybris con pellejos rotos

de la pequeña ambrosía robada del Olimpo

esa anti-idea

de un anti-cielo

con anti-ángeles

con anti- tankes

con anti-ácidos

anti-sépticos

y antisemitas

Sí, soy un habitante del pequeño cielo

una bestia chilena creadora y traidora

un vagabundo a lo dante entre beatrices y prostitutas

un pequeño ángel de creaciones frankeinstianas

un idiota con un lápiz

un pequeño dios

con pequeñas ideas

Mortales, ¿entienden de que hablo?

no, de seguro que no

Porque a los pequeños ángeles ya no los escuchan

sólo aletean entre sus pequeños mundos

con pequeños poemas

y estúpidas convicciones.

Non-sacro

"...y la escritura se hizo"(K.T.)

Mis letras me miraban

me decían cuan oscuro

cuan sórdido

cuan desconfiado me he puesto

y se filtraban en mis venas

haciéndome poema y no escritor

pervirtiendo lo ultimo bueno en mi

-las buenas intenciones-

Mis letras se burlaban de mi

tal como yo me he burlado del mundo

se quejaban de las horas de trabajo sin salario

sin paga

sin seguro medico

por si una erre de fractura

o una ele se disloque en la lengua

Y así yo estaba

tan negro

tan sórdido

hecho de tinta y no de carne

transfigurado profanamente

en la sima del mundo

en el culo del mundo

Mis letras consiguieron metralletas

y asesinaron a mis gestos

-competencia directa-

se hicieron gangsters sicilianos

y me dejaron insensible

con sólo las manos para hablar

en versos

Ellas se quejan de cuan profano me he puesto

de como mis perversiones se tomaron el papel

y cual freud puse falos y conchas por doquier

sin preocuparme del sida en mis palabras

de la sífilis en mis versos

de la gonorrea en mis estrofas

Mis letras ya no querían mas guerra

por eso me declararon como non-sacro

me exiliaron al prólogo de mi propia novela

prohibiéndome meterme en mi propia producción

-se tomaron mi cabeza-

me encerraron en una jaula pudorosa

con carnada sexual en la puerta

y flagelo carnal en la ventana

Mis letras me miraron

me dijeron cuan oscuro estaba

se metieron en mis venas

llenándolas de tinta

haciéndome parte de ellas

violando mi condición de poeta

de humano

de bestia pensante

Yo las miro desde dentro

desde mi claustro de tinta

y pienso que quizás

no están tan equivocadas en su sentencia.

Versión bestial de lo antes dicho

Desocupado y ganoso lector:

(Letra explícita)

Verso versable y convincente

palabras y palabreos estúpidos

inmersos en la vorágine de carne

de huesos de nervios

de humores y de risas falsas

de cuerpos falsos plastificados en seda

y de labios trasvestidos en carmín

aptos para relaciones carnales apócrifas

Porque como dije no hay nada nuevo bajo el sol

y el sol es mi enemigo, la luna mi amante

provocadora de penumbras y siluetas

televisadas por sólo sombras chinas

Porque cargo con ganas de hacer daño

de sexualizar relaciones abúlicas y sin deseo

desvestir a las investidas de pudor

y recrear explosiones con el ardor y contacto

Ya de versos y versos se nos acaba el mundo

y de mordiscos y besos estamos carentes

pongámosle rica práctica a nuestra teoría

una sinuosa y bestial a la vez

Violaré estructuras

ideas

gentes

sueños

intimidad y carnes todo a la basura

todo al pasado

todo al baño

todo al caño

junto con el látex desechado

Versión explícita de mi mismo

de mis deseos

de mis carencias

y de mis medios para saciarlas

versión bestial de mi piel erizada

de mis pupilas dilatadas en espasmos

y de cuerpos liberales

destrozándose a plena luz del día

Retrato de un cuerpo desnudo

poco atractivo pero sugerente

agresivo y no indiferente

cazador nunca cazado

y profanador profano

non-sacro

porcino enfebrecido y a la vez distante

contradictorio

pero a la vez centrado

Con el cerebro bajo la cintura

y piernas suaves ajenas en los hombros

Letra explícita

Manual para escribir el peor poema de la historia

"Pido perdón

por los hijos mal paridos"

(E.B.)

Desgarbadas palabras

en palabras sin gracia

por desgraciados poetas

en poemas sin garbo alguno

Un artículo sugerente

Un sujeto irreverente

Un adjetivo descalificador

Un verbo pasivo sin gracia

y un complemento innecesario

Así se hace el peor poema

de la historia.

NdA: No existen los buenos poemas

solo las heces de vacas sagradas

que no huelen tan bien

solo lo necesario

Nada nuevo bajo el sol

Y el descalabro inminente en las noticias

no fraguó frases nuevas para decir las misma estupideces

y las mismas mentiras

Sumidos como siempre en al vorágine de ratas

de esas de biblioteca

como siempre bien borgianos

pero más ilusos

y más ciegos

No encontramos nada nuevo bajo el sol

al sol lo aborrecíamos por antiguo

y a la luna por traicionera

mientras la loca idea huidobriana

de crear ex nihilo

ya estaba desestimada

por algunas vacas mórbidas

Copiamos

como nuestros padres poetas nos enseñaron

y vomitamos

en papeles plásticos de mala poesía

Pero eramos distintos

por lo menos en el papel

Luego escarbamos en los féretros europeos

que hedían a malditos y a afrancesados

pero como necrófagos literarios nos alimentamos

digerimos poesía

y vomitamos la nuestra

Porque eso somos

una de-generación nutrida de vacas sagradas

toros furiosos

y palomas depresivas

criados en el fulgor de los intocables

y por lo tanto quedamos manoseados

Más, no era para tanto

de eso estamos hechos

de decontrucciones masivas

y de misivas antipoetisas

Somos bastardos educados

con la fuerza de la ironía

y el argumento de una piedra

Destruyamos templos de escritura

y levantemolos en menos de tres días

seamos archimagos y profetas

Pero hagamos lo que nos dé la gana

Yo no te quiero blanca

Srta Storni

no estaba tan equivocada

somos nosotros los sínicos

Yo no te quiero alba

yo no te quiero pura

te quiero tan puta

que otras mujeres te odien por ello

no te quiero azucena

te quiero de perfumes fuertes a hierba

de par en par las alas

y piernas como mariposa traicionera

Acribillada en las noches

y tirada borracha en algún andurrial

yo te quiero impura

te quiero como el chisme mas verdadero

te quiero desnuda

pero manchada

bien impía y deslenguada

yo no te quiero blanca

Te quiero trasnochada, conmigo

en algún antro malogrado

manoseada y recorrida

bien puta para tus cosas

quiero que tus virtudes

sean publicas y conocidas

para ufanarme que soy el de turno

y que como sátiro danzante

corre contigo como ménade en celo

Te quiero vestida de piel

subyugada a mis jadeos

perdida conmigo

en alguna arboleda urbana

Yo que he hecho parir mil putas

gritando al vacío mis historias nocturnas

y que por pura suerte mantengo sano el cuerpo

yo mismo

no soy nadie para pedirte blanca

porque no te quiero blanca

ni casta

ni pura

¡Ni alba!

Porque no soy tan sínico como otros

admito que me gustas puta

ni mariana ni pretenciosa

me gustas bien hetaira y gozadora

de greñas desgreñadas

de sudores pronunciados

escapada de la regla

y descuadrada entre las otras

Escápate conmigo a los pastizales

ya conocí tus uñas y tus labios

te conocí bien puta

y sería mentiroso al pretenderte blanca

Aunque soy mentiroso

fauno

y tu también lo eres

ménade

Te busco así natural y artificiosa

bien impura y degenerada

¡Yo no te quiero blanca!

¡Yo no te quiero nívea!

¡Yo no te quiero casta!

Más bien

yo te quiero bien puta

Sonidos

Sonidos brutos en la calle
una bocina
un perro que ladra
una vecina que ruge
una puta mal pagada

Pero las voces que se escuchan en el vecindario
se inundan de olores y preseas mal logradas
por inútiles transeúntes de silencios parcos
y no gemidos de calientes vibraciones

Más que nada
la canción a la que me tienes acostumbrado

Una sirena apuñalada
por aquel pirata de hace unos meses
y aquella niña hecha mujer en mis brazos
de similitudes bastardas
y de bastardos sentimientos
en putos momentos malparidos
profanadas por canciones sacras de mis dos caras

Una gregoriana fría
y otra gemida varia

Porque de sonidos yo estoy hecho
como deseo indecente hecho pedazos
o como canción ochentera en la radio AM
o como metáfora malentendida

Sonidos plausibles de orgasmos cuasi perfectos
batidos de piernas gritos y canciones
sonidos impropios de amantes al acecho
ilegales desgarros sónicos de ondas en perfecta sincronía

Porque esos son los sonidos que busco
que te provoco
que te inspiro

Sonidos de la vecina de al frente
o de la colegiala con el bombero
sonidos de la banda de la escuela
y la profesora con el alumno en la oficina
sonidos gritones de aquella secretaria
muriendo de ganas
por otra hora extra bien pagada

Sonidos en tu cabeza
aquella voz de lo incorrecto
que de libido materializas en mis labios
esa que te recuerda donde vivo
que con malas intenciones
te dice a que horas estoy sólo

Porque ya no soy yo el de las malas intenciones
eres tú la que compone sonidos en mis espalda
que por piano confundes en el edredón

Porque busco el sonido de tus tacos en la vereda
confundida, satisfecha, sudorosa y trastornada
cansada de la batalla
de haber compuesto más sonidos conmigo

Escritura automática: teoría de una mentira

Te presento mi escritura automática

robada de un borracho

polémica de estúpidos

insignificancia de sensatos

Te presento la manera

como con sólo palabras

te convenzo de lo que sea

de como suelo acabar en tu cama

con una mentirita

una que goze el pensamiento

Te presento mi teoría absurda de poesía

que al igual que el sexo

se da de repente

sin planeamiento

solo el querer hacerlo

sin motor alguno que las pasiones

las ganas de salir de la abulia

o en otras palabras

el aburrimiento

Te presento la manerita como lo he hecho siempre

para convencerte de lo que sea

aunque sea una evidente mentira

o una alcohólica respuesta a mis acciones

Teóricos, bajen sus cuchillos

señoritas, bajen los suyos también

Porque mi poyesis es la de un animal salvaje

carente de leiv motive

lleno de redundancias

solo signos con significado

ubicados de manera azarosa

bien borgiano

bien demente

bien alcohólico

y bien sadomasoquista

Te presento a este poetillo

de resquicios de tabaco y aliento de risa

de sexopatias latentes

y ojos inquisidores

Nada mas que una careta

para cubrir a un completo estúpido

El enigma de ese rubor de invierno

El enigma

ese sutil sendero que nos ilumina hacia lo que nunca debimos hacer

esa voz en nuestros inconscientes

ese "ale" a las pasiones y a lo que la gente ve como prohibido

esa es la voz

que abunda en mi cabeza.

Grito sordo de una noche de verano

en un hirviente segundo de presas cazadas

y de repartijas de sudor y lágrimas

en tiempos de sabanas y edredones robados

de pasiones robadas

de carnes robadas

en tiempos previos robados

de algo que no debiera ser.

Y la voz en mi cabeza pedía mas

Los enigmas no se solucionan con palabras

este sentimiento hembripofago quizás es la respuesta

Déjame a solas contigo en una habitación oscura

y el calor de una noche de verano

será la respuesta que busco.

Perro Vago

Vagando entre palabras incorrectas

para evitar las correctas que el tiempo da

con ganas de abordarte

y envolverte en mi maraña de mentiras

con solo pocas intenciones

esas de poca luz

Solo un vagabundo mas

errante y anemico de piel

oculto en las sombras de esta urbe

indolente

fria

y carente de pasion

Pero al mismo tiempo soy bestia

perro vagabundo

caminante por exelencia

a frio y calor

a soledad y compañia

Pero ay de ti si miras asi mis ojos

que mis verdaderas intenciones uqe daran al descubierto

Maldita de ti si te metes en aquel espacio

que dejan mis brazos y mi pecho

que yo me internare en ti

y en los recodos de mis calles

hare poesia y canciones

Pero despues

me largare como de costumbre

dejare dinero para el cuarto

y me largare

Porque asi hace un perro vagabundo