Quinto Capítulo: ¿Testamento?

El fin se acerca, lo se, el año acaba por fin, luego de haber sido un caldero de suerte, risa, llanto, frustración amor y odio; todo mezclado. Aun es temprano para hacer evaluaciones de lo inestable que ha sido para mi este año

Tercer día de Diciembre, entrega de trabajos y cálculos pseudomatemáticos, con la pregunta recurrente: ¿Pase el ramo?

Además, con proyectos desde afuera, una sensación de que quiero hacer muchas cosas, pero el tiempo es corto, y aun que da algo académico por terminar, uno que otro trabajo, una que otra prueba, asfixia previa a la soga que cerrara todo


Entre todas las cosas surge la pregunta: ¿He hecho algo que quede?, Algo que quizás sirva para decir: "Acá estuvo estuvo él". Se que es un poco ambicioso, con tan poco camino recorrido el pensar eso, pero es así, la vida es solo el momento en que respiramos, y al expirar se acaba.

Por eso pienso que puedo ofrecer a mis deudos, a los que cínicamente lloraran frente a mi caoba, solo para ver que es lo que les corresponde de mis bienes, o perdón, de mi males


Lo esencial es que tiempo no es lo que mas tengo, la montaña rusa ya esta por caer. el telón caerá pronto, cuando la dulce bala o la anhelada soga, cumpla con su cometido.

Mientras hago el testamento
Mas ya no me queda mucho tiempo antes del final...

***

Ofrezco…

Las luces apagadas
Los aparadores vacíos
Los pisapapeles que me regalaste
La manilla de tu cuarto
Las llaves del auto que no tengo
El farol de la esquina
Tres poetisas solteras
Un pseudoantipoeta retirado
Diasepán
Ritalin
Una beca con el psiquiatra.

Las cartas de Rokha y Neruda
Los libros que no te devolví
Mi colección de Barrabases
Un diccionario Sopena
El Clinic sin leer
El diario de mi hermana
Los votos de la elección
Tres cantantes amateur
Cinco jóvenes dementes
Más cuatro vírgenes libidinosas.

La cara negra de la luna
Y tres cuartos del sol
El cascabel de mi sobrino
La colita de mi perro
Mis libros de cabecera.

Cinco poemas sin sentido
Y tres años de búsqueda incesante
La parte de ti que no conoces
Y lo mismo de siempre, pero cambiado.

Tres carteles de la Jota
Y mi póster de Milanés
La bala que cabeceó Allende
Y la bacinica donde se cagaba Pinochet.

Ofrezco + por –
Y todo a módico precio
Y si llamas en los próximos veinte años
Te daré una aspiradora de regalo
Llama ya¡¡¡

***

Cuarto capitulo: Buscando un patibulo

Noviembre. Mes del caos en pleno apogeo, pruebas, trabajos, practica. Lo peor que no he hecho nada. Siento que a mayor presión rindo menos, que me estreso y caigo.

Pasó lo que ya esperaba, el PC ya esta muerto, el grabador de Cd's no funciona, ya no tengo distracción. Mis intentos frente al monitor han sido fútiles ya durante 4 horas. Bah, era hora de caminar.

No soy gregario lo se, mas me he dedicado a conocer a nuevas personas en este ultimo tiempo. Pero luego, en medio de una buena conversación, esa voz que esta dentro mio pregunta: "¿Es este tu lugar?"

Me respondo, entre los vivos ya no hay lugar para mi. Se acabaron los lugares para este lobo de la estepa, como diría Hesse.

***

Vagando por la estepa de concreto

me encontré con anuncios de emociones

sony, cristal y coca-cola

nada nuevo por las veredas.

*

Me encontré nuevamente solo y errante

buscando pedazos de ilusiones gastadas

bebiendo los recuerdos del pasado

huyendo, de mis propias convicciones

*

Me huí de la soga en otro tiempo

me fugué de la navaja anhelante

me encontré con balas en mi pecho

pero como lobo, era indolente

*

Los bosques fueron efímeros

y las calles atractivas

el lobo tenía hambre

y en las estepas ya no habían ilusiones

*

Ahora busco indiferente

como lobo de estepa dentro de la urbe

lugares aptos para escribir este epílogo

este suicidio

a este lobo estepario aun dormido.

Tercer capitulo: Herramientas de autoexterminio

¿Letras o cuchillo?

¿Un verso o el revolver?

Sí, eso pensé un buen rato mientras le instalaba programas a mi PC, que duele mas? que te avisen que estas vivo? o que te nieguen el derecho a amar?

No, seguramente estoy equivocado, como siempre, quizás no hay peor muerte que la que se da en vida, que el pasado no es mas que el regadero de situaciones que murieron, un triste espectáculo de atardeceres y cementerios.

El adobe no funciona, el instalador de windows, tampoco.¿Que mierda funciona en mi vida?¿Acaso desde dos años que las motivaciones se me fueron?¿Que mi fe no es suficiente para motivarme?

Por lo menos fingir, ni eso logro hacer bien, con cada persona que me la recuerda, termino sincerándome y diciendo lo estancado que estoy.

*

Ni la noble soga

ni la amable cuchilla

ni siquiera una guilette anhelante

nada me parece una buena para esto

el autoexterminio

*

Los grilletes cansados de esperar

se pudrieron en mi muñecas

herida profunda, pero aun así no letal

dolorosa

si pensamos acariciar con esas garras

*

El verso violento

la pluma asesina

todo es mas duro que la pringa masoquista

todo es mas doloroso

con mas gustito a muerte

*

Ni la serpe que escupe muerte

ni el bello ultimo collar

ni el filo de la navaja

ni el estilo putrefacto

*

Nada sirve para mi muerte

mi autoexterminio:

Nada es tan doloroso

como para expiar la culpa que siento.

Segundo capitulo:Fin de la ficcion llamada vida

A veces, solo a veces, siento que mi vida esta llena de novelas historias, teleseries, animes, juegos de rol, pero de poca realidad.

Pensé todo el dia en eso tras apagar el televisor, despues de terminar la teleserie que me gusta, esa la de la fea secretaria q se enamora del jefe y cosas...

Eso, lleno de ficcion mi vida, pues me doy cuenta que es a causa de que mi realidad la encuentro vacía, carente de un poco de ají que le de color a mis dias, no me refiero a personas ni cosas del corazon, porque de hace dos meses estoy tratando de evitar el tema.

He vivido casi veinte años asi, siempre pendiente a este mundo fantastico que yo creo, solo para evadirme de lo que realmente tengo en frente, de mis responsabilidades, de mis decisiones, personas...

Quzas por eso he perdido varias oportunidades y los rayos de luz que Dios pone en mi camino para ser feliz...

Pensar que todo lo que escribo, lo que precisamente ahora estas leyendo es ficcion, es parte de "mi tranca de infancia", como cualquier froiano diria.
***
Quedate con tu borges
con tu neruda
tus mistrales y huidobros
quedate con tus novelas
poema y dramas varios

No me llevo mis mañanas
ni tardes ni amaneceres
ni noches de caminatas
ni vacios dias sin sentido

Mas, me asquea mi ficcion
esta novela rosa dadaista
que dia a dia de desoja con el tiempo
este juego absurdo
que he llamado vida

Vacios estos dias

lleno mis noches con secas lagrimas

de amores que nunca fueron

que nunca salieron del papel
ni fueron parte de su existencia

Asi, falso

una pelicula mala de corte irrealista

una ficcion barata de burdel de esquina

o lo que sea

Total:
La vida es una enfermedad mortal
que siempre nos lleva a la muerte

Primer capitulo: Razones de mi muerte

Razones, busco razones...

Tumbado en la cama, mirando una mancha del techo pensaba: tengo alguna razón o algo que me motive para hacer algo? Suena redundante y lo es de hecho. Alguna cosa pendiente ente tanto por hacer, buscaba algo que me motivara, no estaba de seguro en el techo de la habitación...

Prendí la tele, los Panamericanos, deportistas con sus cuerpos perfectos y cara bonita y yo acá, con una frazada encima, el gato maullandome que le de comida, y afuera la lluvia, maldita lluvia, maldito invierno, maldito mes de Julio, el mes en que todo paso, ya serian 2 años este viernes, y ya no queda nada de ella, nada (por suerte)

Pleno tiempo de descanso de esas dos malditas semanas que otorga la universidad al abatido estudiante, y no tengo nada que hacer, ninguna motivación nada que me estimule a seguir.

Solo tengo sinsabores, de cosas que pude hacer y no hice.

Mas ahora, tengo malas historias nuevas, como esa chiquilla, que de nuevo tiene mi mundo de cabeza, aunque yo desvie el tema ...

***

Mire los viejos adoquines y no me saben a nada

mire la muerte a mi derecha con sus atractivas mortajas

así

como una especie de alternativa.

*

Mire las hojas de atrás de esta absurda historia llamada vida

y encontre solo fracasos

o miles de formas de como heri a quien amaba

con mis tontas mentiras sin razon

aquella

que nunca he tenido
*

Eche una vista atrás

a mi pasado

y en el nunca encontré las razones correctas

para hacer quizás las cosas

como correspondían.

*

Si, porque una razón es la que me falta

para empezar a hacer las cosas correctas

para enmendar esta puta senda falaz

con verídicos fundamentos
con razones para mirar

para respirar

paran seguir vivo.

Mientras haré el ultimo nudo

escribiré mi propio epitafio

con quizás una sola razón segura

la de mi muerte...

Inicio de un epitafio apocrifo

Cansado estoy cansado

has sentido que ya es demasiada tanta preocupacion por la vida?

que es mas facil entregarse al azar que intentar hacer las cosas?

bueno, asi me siento actualmente

acaba un ciclo rancio de mi vida, pero comienza uno mas dificil

uno de responsabilidades

uno de hacer y decir las cosas correctas en el momento correcto

suena dificil(lo es) .

Mas aun lo es en esta etapa del año, te miras y dices, oh si 2 semanas para ti, pero no, no se te hace nada este tiempo, el unico tiempo para ti es el tiempo de tu muerte, de mi muerte, si la mia, este apocrifo viaje que comienza

Cansado estoy cansado

***

Caminar por los roquerios de basura

ya no es suficiente

ver pasar las olas de recuerdos que inundan mi cabeza

y decir siempre los mismos comentarios

los mismos estupidos monstruos de papel

la monotonia

ver a mi derecha

a la puta llamada esperanza reirse de sus obras

de mis obras

cansado estoy cansado

de lucir las mismas ojeras de siempre

al ritmo de mi vida

este son sin son ni modo ni razon de ser alguna

cansado estoy cansado

de estos atardeceres oscuros de la soledad

de sentirme mas escorpion que nunca

cansado estoy cansado

de falsos epilogos

y apocrifos epitafios

como este que comienza

que se hunde

se dobla

cae

Cansado estoy cansado

Fragmentos

A la distancia

se ven lejos de mi

aquellos momentos que disfrute

esos languidos minutos vagos

en que la libertad no era un beneficio

era rutina...

Cada vez que mi reflejo me mira

me recuerda los remordimientos

aquellos por los errores cometidos

esos que de puro ingenuo cometi

Aquellos ojos borrosos

que caducan los intentos de felicidad

se reflejan en el vidrio repitente de mi

que quizas repetira los mismos errores que yo

Mas al fin esos remordimientos son el motor de mis actos...

El humo que exhalo de mi boca

es la vida expira a minutos

es el languido minuto que fuimos felices

que se deshace al rozar la vida

pero que por mi boca se exilia en el olvido

Ese perfecto humo que escapa de mi boca

es el ultimo poema que blasfemo

un ultimo respiro

que quedó escrito en los hobituarios

un humeante epitafio

Donde se van los angeles fugados?

el cielo esta en veda

la tierra esta sedienta

los angeles cesantes

Sujeto predicado

Para que el tiempo no se haga participe de nuestros triunfos, para que que solo nosotros entreguemos lo nuestro a quien queramos

*

en el principio solo era la palabra

*

Solo yo seré el sujeto activo en mi discurso

no dejare ser pasivo a mi palabra

no me llenare de circunstancias

ni seré tan absurdamente autoreferente

como yo y solo yo creo

No me haré adjetivo dependiente de otros sujetos

seré mi propio verbo acción y tiempo

Escribiré del menor grácil modo

entrando frente a frente con el pretérito

seré mi propio complemento

para darme sentido completo

Seré copulativo y disyuntivo

mi causa y mi final

Dejare de lado a tantos autores

los haré pretérito imperfecto

y a mi un condicional

tan absurdamente imposible

que seré negado por mis propias letras

No creare el verso

ni destruiré las estructuras

Seré solo yo el sujeto predicado

acción y actante de mi momento

no dejare que pretéritos discursos escriban por mi

ni entregare mis palabras al futuro

solo trazare las lineas que mi presente redacte

Seré tan sintacticamente absurdo

pero tan semanticamente veraz

que no existirá ciencia que me apañe

ni gramática que me analice

Seré sujeto predicado

acción y actante

los odios y resentimientos pretéritos

serán pasado tan simple

y tan olvidado

que solo el predicado

sera el sujeto de mi acción

y de mis palabras.